El sicario de un Gitano
Joan Aún recuerdo a Jon como si estuviese aquí. Él era un gran tipo, un hombre duro, difícil de acobardar. Jon llegó a mí por esas casualidades de la vida, o causalidades, como solía decir mi tía Jovanka, “Nada en esta vida está escrito, pero todo llega porque tiene que llegar. La vida no es casual, es causal.” Yo estaba en mi despacho, fumando puros y contando billetes, como siempre. Cuando alguien irrumpió bruscamente en mi despacho y gritó: - Quiero la mano del cabrón que se quedó con mi puñetera chaqueta, mis gafas de sol y mi cartera que uno de tus trapicheros me robó el sábado por la noche en tu asqueroso bar de mala muerte. Nunca nadie se había atrevido a hablarme de esa forma y mucho menos alzarme la voz de esa manera en mi territorio. ¡Ese era Jon! Un hombre hecho a puñetazos por la vida, alguien tranquilo pero voraz a la vez, un hombre decidido y con convicciones. Acababa de entrar por mi puerta el hombre que estaba por necesitar en mis negocios. Dejé mi puro en el cenicer