El Psicotrópico Mundo De Mi Mente

 La noche era una marea de sombras espesas. El viento arrastraba ceniza como si el cielo hubiera ardido hace siglos. Caminaba solo, con una piedra en la espalda y un nombre que nadie pronunciaba. El silencio pesaba más que la roca, y sin embargo, había una música de fondo: un latido profundo, casi humano, que marcaba el paso de mi condena. El camino era una espiral de siete círculos, cada uno con su propio olor. El primero olía a orgullo, el segundo a hambre, el tercero a rabia seca. En el cuarto el aire sabía a deseo que se pudre, en el quinto a traición, en el sexto a desesperanza, en el séptimo a fuego que no quema pero devora. Dante los escribió en un libro; yo los sentía en la piel. Cada vez que la piedra caía, el eco se rompía como un trueno en una caverna. Caía yo también, y la montaña se reía. Las laderas parecían multiplicarse, como si el destino jugara a estirar el tiempo. Pero había algo en el peso que me mantenía vivo. El castigo era mi respiración. La derrota, mi único...

Ismael Carrasco se masturba cada noche frente a la ventana. Un animal joven, veinte años y un corazón que late como tambor en el pecho. La luz apagada, las cortinas apenas abiertas. Se cree invisible, pero no lo es. Clara lo sabe. Clara lo goza. Desde enfrente, a los veintiséis, no corre la persiana: se desnuda como quien ofrece un crimen en cuotas. Cada prenda que cae es un disparo mudo contra su inocencia. Él aprieta la mano, jadea, se ahoga en el silencio del cuarto. Y justo cuando la vergüenza lo parte en dos, ella sonríe. Una sonrisa que no redime, que incendia. Clara: puta de lujo, actriz de madrugada. Los autos la esperan abajo, hombres trajeados que la huelen como si fuese un licor caro. Vuelve de madrugada con los ojos rojos y el pelo torcido, pero la convicción intacta: volverá a Los Ángeles, aunque deba tragarse todas las noches del mundo. Promete ahorrar, promete quemarse. Lo dice con la voz seca de quien ya ha visto la derrota y aún así insiste en el regreso. Ismael escrib...

 Hay fotos que no son fotos, son refugios. Dos rostros pegados, inclinados hacia la claridad, donde la luz se filtra entre las hojas y convierte lo cotidiano en un pacto secreto. Aquí la compañía no necesita palabras: se dibuja en la risa amplia, en el gesto tranquilo, en la piel que se deja habitar por otra piel. El mundo afuera sigue su ruido, pero en este encuadre se detiene, como si la naturaleza supiera que a veces dos personas bastan para sostener el universo. La compañía emocional no se mide en grandes gestos: es un hombro que siempre está ahí, una mirada que reconoce incluso lo que duele, una sonrisa que se enciende en mitad del cansancio. Lo que se observa en la imagen es más que un instante: es la prueba de que aún en medio del caos, cuando la vida se vuelve áspera, existe un lugar mínimo y sagrado donde dos seres pueden descansar en la certeza del otro. ✨ Aprovecho para contarles una gran noticia: ¡Mañana sale a la venta en Amazon  EL PUNTO CIEGO DEL CORAZÓN ! 🎉 Un...