Fragmentos Salvando Corazones

By Facundo Sosa


¡Bienvenidos, aventureros de la mente, al fascinante universo de Facundo Sosa en "El Psicotrópico Mundo de mi Mente"! Aquí, te esperan historias y cuentos cautivadores, tejidos con hilos de imaginación y realismo mágico.

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No sos perfecta, ni yo, ni este poema. pero hay noches en las que te miro mientras buscás las llaves, o abrís una cerveza, y todo el mundo se vuelve tolerable. me salvaste sin darte cuenta. con tus gritos, tus risas, tus maneras de mandarme a la mierda cuando me pongo insoportable. me enseñaste que el amor no es decirlo bonito, sino quedarse cuando el otro se pudre un poco y huele raro por dentro. hay días en los que no me banco ni a mí, pero vos me bancás. y eso, en este mundo lleno de gente que huye, es un superpoder. me gusta cómo caminás, como si el suelo no te mereciera. me gusta cómo me mirás cuando sabés que la cagué y aun así me cocinás algo rico porque sabés que no todo se arregla hablando. Tania, este amor nuestro tiene cicatrices, tiene cuentas sin pagar y discusiones tontas. pero también tiene un colchón viejo donde dormimos abrazados como dos idiotas felices que, contra todo pronóstico, se siguen eligiendo. y eso, joder, eso es poesía.
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No sé cómo empezar esto sin traicionarme. Tania es la única persona que ha visto mis vísceras de cerca y no salió corriendo. La única que ha olido mi derrota, la ha probado, la ha escupido y aún así se quedó a la mesa. No es una santa, ni una mártir, ni una flor. Es una tormenta que aprendí a amar después de odiarla con todas mis fuerzas. Sí, alguna vez la odié. Como uno odia lo que le muestra el espejo cuando no está listo para mirarse. Pero después entendí. Y hoy la amo. Con locura y sin locura. Con toda la torpeza de un hombre que alguna vez creyó que el amor era una trampa para idiotas, y ahora escribe esto. Tania no es perfecta. Pero es exactamente lo que cualquiera que necesita compañía de verdad, de esa que no se compra ni se vende, debería tener. No me acompaña, me sostiene. No me entiende, me soporta. No me cura, pero me hace más llevadero el dolor. Y con eso, joder, alcanza. Esto es para ella. Porque los poemas también se escriben con cicatrices. #amor #poemas #letras #lit...
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Ismael Carrasco se masturba cada noche frente a la ventana. Un animal joven, veinte años y un corazón que late como tambor en el pecho. La luz apagada, las cortinas apenas abiertas. Se cree invisible, pero no lo es. Clara lo sabe. Clara lo goza. Desde enfrente, a los veintiséis, no corre la persiana: se desnuda como quien ofrece un crimen en cuotas. Cada prenda que cae es un disparo mudo contra su inocencia. Él aprieta la mano, jadea, se ahoga en el silencio del cuarto. Y justo cuando la vergüenza lo parte en dos, ella sonríe. Una sonrisa que no redime, que incendia. Clara: puta de lujo, actriz de madrugada. Los autos la esperan abajo, hombres trajeados que la huelen como si fuese un licor caro. Vuelve de madrugada con los ojos rojos y el pelo torcido, pero la convicción intacta: volverá a Los Ángeles, aunque deba tragarse todas las noches del mundo. Promete ahorrar, promete quemarse. Lo dice con la voz seca de quien ya ha visto la derrota y aún así insiste en el regreso. Ismael escrib...
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